清明随笔

清明的雨，总带着点缠绵的性子。不像夏雨那样急骤，也不似秋雨那般萧瑟，只是淅淅沥沥地斜织着，把整个世界都浸得软软的、湿湿的。路两旁新抽的柳丝，像极了王维笔下“渭城朝雨浥轻尘，客舍青青柳色新”的意境，只是这雨里，多了层淡淡的怅惘。

田埂边的草芽儿怯生生地探出头，沾着晶莹的雨珠，倒有几分“天街小雨润如酥，草色遥看近却无”的朦胧。风里飘着泥土的腥气，混着早开的野菊的淡香，让人想起宋人吴惟信的句子：“梨花风起正清明”，原来风里真的藏着时光的痕迹。

碑石被雨水洗得洁净，字迹在湿润的空气中愈发清晰。我給父母烧着纸钱，好像又回到了他们身边……忽然懂得了杜牧“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂”的分量。不是大悲大恸，而是一种绵长的惦念，像这雨丝，轻轻落在心头。

回程时路过老巷，檐角的雨珠一串串滴落，打在青瓦上，发出“滴答、滴答”的声响，漫过雨幕。想起李清照写“故乡何处是，忘了除非醉”，忽然明白，清明的怀念，从来不是沉溺于悲伤，而是在雨雾里辨认那些曾温暖过我们的模样，把他们的气息，悄悄揉进往后的日子里。

雨渐渐停了，天边透出一点微光。远山如黛，近处的油菜花开得正盛，金黄一片。清明的意义，或许就在这雨的洗涤与春的生机里——让我们记得来路，也懂得珍惜眼前的每一寸光阴。

2026年3月29日写于江油。

来自: Android客户端